Тема: Художник
Рассветный ветер, неизменный путник,
в окошко постучал... и, как всегда,
художник встал и распахнул этюдник:
- Пускай весь мир пожалует сюда!
Мир просыпался... Позади ненастье...
Дня юность озарила старика,
и, будто невесомая от счастья,
ловила миг единственный рука..
И землю он роднил с небесной высью,
почёсывая изредка висок,
а осень не спеша, роняла листья –
высокой пробы листья на песок.
По синеве писала, как и прежде,
и золотила стужу ноября;
всё серебрила инеем небрежно,
не уставая блёстки рассыпать.
Старик неспешно обошёл треножник
и, заглядевшись в эту синеву:
-Учись, душа! Вот истинный Художник! –
в сердцах, вздыхая, про себя шепнул.
Кисть уронил... и позабыл этюдник:
-Не возмутить бы эту тишину!
И в золотое, колдовское утро,
мечтая, навсегда старик шагнул.
