Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда.
А.Ахматова.

Средь бетонного хлама,
где углы за углом,
чтобы фресками храма
был ночной небосклон,
в повседневном навозе,
что вобрал черепок,
я вырастил розу-
мой нежный цветок.

Где утробные звуки
заменяют слова,
а слова – только слуги
тишины в головах,
я стихами и прозой
покрывая листок,
выращивал розу-
мой лучший цветок.

Где возводят олимпы
миллионами жертв,
я же - только своими
возвышаюсь в душе:
пот работы и слёзы,
и артерий поток
струились на розу-
мой алый цветок.

Пусть паяцы и мимы
за Нероном вослед,
но пройдут они мимо,
будто вовсе их нет…
И меня встретит осень,
птицы в даль увлекут,
но цвести моей розе
и на белом снегу.

Кто от тёплого дома
не имеет ключа,
вместе с пылким бутоном
обретёт свой очаг.
А отступят морозы,
жизни новым витком
воскресну я розой-
воспетым цветком!