Тема: Система
Меня ничто не волнует, не дергает струны внутри,
Я холоден, мертв, я спокоен
Смотри…
Смотри же! Возможно я болен
Отсутствием в сердце любви.
С циничной улыбкой по жизни, без шансов любить и страдать…
А может быть так даже лучше?
Как знать…
Хирург, вырезающий души,
Мне права не дал выбирать.
И есть ли вообще этот выбор на твердой как камень земле?
Здесь каждый живет так как может и меряет мир по себе.
А люди – пивные бутылки с конвейера сходят подряд,
На них новизной этикетки
Блестят,
Пока что они малолетки -
В них пенится жизни заряд.
Но это все не надолго, система их выпьет до дна
И выкинет. Кто не разбился –
Сюда,
На циников свалку скатился.
Ведь тара уже не нужна!
О. Уальд