Я затерявшиеся мысли нашел в забытом дневнике.
Ах, как же были неказисты воспоминания в руке!
И счастья, наспех, бросив семя, я ждал, пока взойдет росток,
Но тщетно поливая время, второй судьбы взрастить не смог.

О, как красив был одинокий мой почерк, в тех, былых годах,
Когда любовь из первых почек цвела сиренью на губах.
Её дурман так много рушил, но сладок был и словно раб,
Я слег пред ней, забыв про душу, и может, было б все не так, когда б…

Да что теперь о прошлом, в нем нет, ни правды, ни ума.
То, юность есть, а путь так сложен! Там, пополнялись закрома
Души, чтоб - та, родила опыт. Вот только жалко, мудрых дней
Мне не видать, я ж белый хлопок всю жизнь растил в садах граблей!

Знать не судьба… Быть может, кто-то в разумности и глушит срок,
Найдя покой - уйдя от хлопот, безосновательных тревог.
Но не такой я. Беспризорный! Не признаю покой в душе!
Боюсь, что суть моя усохнет, под солнцем, в райском шалаше.

Мне ветер нужен и туманы, что ночью ослепив глаза
Пыл охлаждают, чтобы раны на теле жили - чтоб слеза
Катилась гордо, не украдкой! А если жизнь устроит пир,
Кататься буду я в припадке от счастья, чтоб лишиться сил!

Я пью её, и злой и милой, и откровенной донельзя.
Любой! Хоть разум и кричит мне – постой Мурадов! Только я,
Уже давно пропах стихией, и поздно думать мне о том, как нужно жить,
Я в эйфории нашел свой дом, и крест с пером!

Руслан Мурадов

MRM-CollectioN 2008   © Rouslan, 2008