его пульс стучит у нее в запястьях,
ее легкость дней для него фальшива
только он не помнит, что такое счастье
только вечерами без нее паршиво

он запомнил цвет, он разбил посуду
крепко запер двери, занавесил окна
а она лечила всё любовь простудой
и шипела ночью, что дрожали стекла

словно надвое разделила осень
все что было "до" заменил он "после"
он приходит в семь, засыпает в восемь
и опять жалеет,что проснулся взрослым

он с другими - груб, балагур, повеса
с ней - актер плохой, сам себя не знает
а в его глазах - вся бездонность леса
а в ее глазах - небо замирает

ее пульс стучит дробью в его венах
его смысл ей так давно понятен
и топорщатся ссадины на стенах
как на их сердцах - чернота от пятен