Тема: Она
Она
***
За дождем, зелеными сумерками,
За серым хребтом виадука
струится твой голос.
Мерцает волос
тоньше звука
Безмолвнее поступи нет -
шагов моих в твою сторону.
Мозг творит цвет
Утренний бред
равного нет которому
по скорости воспламенения,
горения открытым пламенем.
Он блаженен и свят,
превратился во взгляд,
не привлекая внимания.
Иначе это совсем просто
«Страсти по» лире словно!
Ты же - вокруг…
Твой признак - звук
трав расцветающих ровно.
За дождем, зелеными сумерками,
за серым хребтом виадука
струится твой голос.
Мерцает волос
тоньше звука