Пью кофе,
эйфория,
время – час,
конечно ночи,
тихий джаз,
и, между прочим,
Chick Corea
в этот раз.

А помнишь,
мы мечтали
на Бродвей
махнуть не глядя.
Э-ге-гей!
Мы при параде
в шляпах «Чарли»
средь б...й.
Где душу
разрывает
саксофон.
Сухой мартини
и лимон.
На пальцах иней
исчезает –
это сон.

И холод
пробирает
до костей –
в карманы руки,
так теплей.
Стихают звуки,
засыпает
наш Бродвей,
в тумане
увядают
фонари,
и мы с тобою
до зари
дорогой к морю
рассуждаем
о любви…

Возможно,
мы не верим
в эти сны,
но, если честно,
я и ты
оставим место
для единственной
Мечты…