Качает ветер прядь твоих волос,
на улице темно и мне так грустно,
в груди пожар, а я совсем замёрз,
мне уезжать и на душе так пусто.

Ну, вот и всё, в Париж пишите мне,
или в Марсель, где я найду обитель,
а может, послужу ещё стране,
и возвращусь, как на кресте спаситель.

Иль на прощанье лучше мне жену обнять,
и револьвер к виску приставить проще,
но как потом себя мне уважать,
перед судом господним Аve Оtche.

Пускай уж лучше в грязь людских подошв,
затопчут золотые эполеты,
Я Человек, а не собачья вошь,
Чтоб изменить и Родине и свету.

И пусть склоняют много сотен лет,
мы честно проиграли эту битву,
так пей до дна мой юный друг корнет,
и за Россию в бой пойдём с молитвой.